Nuevamente en Batyuseff

EL TANGO - por Jorge Luis Borges

¿Dónde estarán?, pregunta la elegía de quienes ya no son, como si hubiera una región en que el Ayer pudiera ser el Hoy, el Aún y el Todavía.
¿Dónde estará (repito) el malevaje que fundó, en polvorientos callejones de tierra o en perdidas poblaciones, la secta del cuchillo y del coraje?
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Una mitología de puñales lentamente se anula en el olvido; una canción de gesta se ha perdido en sórdidas noticias policiales.
Hay otra brasa, otra candente rosa de la ceniza que los guarda enteros; ahí están los soberbios cuchilleros y el peso de la daga silenciosa.
Aunque la daga hostil o esa otra daga, el tiempo, los perdieron en el fango, hoy, más allá del tiempo y de la aciaga muerte, esos muertos viven en el tango.
En la música están, en el cordaje de la terca guitarra trabajosa, que trama en la milonga venturosa la fiesta y la inocencia del coraje.
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Esa ráfaga, el tango, esa diablura, los atareados años desafía; hecho de polvo y tiempo, el hombre dura menos que la liviana melodía, que sólo es tiempo. El tango crea un turbio pasado irreal que de algún modo es cierto,un recuerdo imposible de haber muerto peleando, en una esquina del suburbio.

MUSA REA

No tengo el berretín de ser un bardo chamuyador letrao, ni de spamento. Yo escribo humildemente lo que siento y pa escribir mejor, lo hago en lunfardo. Yo no le canto al perfumado nardo ni al constelao azul del firmamento yo busco en el suburbio sentimiento; ¡pa cantarle a una flor le canto al cardo! Y porque embroco la emoción que emana del suburbio tristón, de la bacana, del tango candombero y cadencioso, surge a torrentes mi mistonga musa: ¡es que yo tengo un alma rantifusa bajo esta pinta de bacán lustroso! Poema de Celedonio Esteban Flores

lunes, 28 de octubre de 2013

Nuevamente en Batyuseff

Al maestro con cariño...

2007 - Año Homero Manzi